Существуют хорошие, добрые, возвышенные, трогательные, задевающие "струны души" чувства... и плохие стихи. Одно находит понимание, сочувствие, сопереживание, желание присоединиться и поддержать, или просто похлопать по плечу, — другое, несмотря на то, что существует сплошь и рядом, не должно существовать...(имхо)
Вы когда-нибудь читали плохую литературу? Конечно читали... Ведь, чтобы сказать, что этот роман, пьеса, стихи... плохи, нужно к ним "прикоснуться". Откуда вообще мы знаем, что эта литература плоха? Потому что существуют хорошие примеры — хорошая литература (гип-гип ура!). Хорошая литература питает нашу жизнь, — плохие стихи ее отравляют...
Автор, без обид, если ты сам признаешь несовершенства своего творения (я не поэт, я не Пушкин), то не должен выкладывать его "на суд публики". Поэзия должна быть совершенной, а если это не так, то — в мусорку ее. Либо ты искренне заблуждаешься (или нет) и веришь, что твое произведение достигло вершин... и тогда ты делишься своим сокровищем... Либо признаешь, что создал уродца, и собственной рукой убиваешь его, чтобы он не мучился на этом свете.
Я могу простить плохой рассказ, который вызовет чувство досады... Но не могу простить плохую поэзию и чувство горечи, которые всегда следуют за ней. Потому что проза обращена как правило к рассудку, а поэзия к сильным эмоциям и задевает те самые "струну души"... (Все написанное мной, мое личное отношение к данной теме, подозреваю, что есть люди, которые относятся к тому же, намного проще...)
Если бы я был поэтом, устыдился бы, был бы графоманом — обиделся. Поскольку ни к тем, ни к другим я себя не отношу, просто благодарю за содержательную критику. Соглашаясь почти со всеми приведенными аргументами, позволю себе, однако, оспорить тезис о том, что показавшиеся автору несовершенными строчки непременно нужно уничтожать — до сих пор не могу простить Гоголю сожжённый второй том "Мёртвых душ".
Если без шуток, то Вам тоже есть ещё над чем поработать, шагая по стопам Белинского. Мне кажется, все эти "должна...", "должен...", "не должны...", которыми изобилует Ваш комментарий, придают содержанию некое лёгкое сходство с записной книгой ростовщика и способны были бы вызвать небольшой приступ меланхолии даже у Байрона. :)
Впрочем, критик я ещё в меньшей степени, чем поэт, возможно, и заблуждаюсь. Во всяком случае, когда пишу и публикую что-то (крайне редко), предпочитаю думать о правах, а не обязанностях. :)
Я, если Вы заметили, дважды "подчеркнул", что эти высказывания "должен" и "должно" — являются утверждениями моего личного видения, а значит ни к чему, кроме размышлений не призывают и не обязывают.
Вы выложили свое творение на всеобщее обозрение. Вы хотели поделиться чувствами, переполнявшими Вас? Это могло быть интересно, найди Вы форму изложения, которой владеете много лучше, чем поэзия. Но раз Вы выбрали стихосложение, то должны (опять имхо) отдавать себе отчет, что судить Вас будут по тем лекалам, по которым судят и профессионалов (пусть даже и не самых лучших, но достойных, чтобы их произведения существовали). Столь высокий ценз существует, чтобы не копился мусор. Время обычно само расставляет "клейма", но люди не должны ждать время (имхо)... Потому, что даже инертный мусор отравляет экологию занимаемого пространства.
Я сомневаюсь (но не настаиваю в случае, если ошибаюсь), что большинство хвалы Вашему творению исходит от людей знающих и (что самое главное) любящих как классическую, так и современную поэзию, скорее наоборот, от тех, кто если и знает имена Гете, Йейтса, Химменоса, Надсона, Мильтона... то относится к их поэзии с холодным равнодушием.
Я убежден, что мусор должен не плодить мусорные кучи, а уничтожаться...
Я бы слукавил, если бы стал утверждать, что Ваши слова не производят на меня никакого впечатления. Сложно оставаться беспристрастным к критике, особенно если критика справедлива. :)
Последующим словам моим из-за этого, возможно, будет недоставать объективности, но я их, всё же, произнесу. Вернее, напишу. Снабдив ремаркой о заведомой предвзятости. Так их прошу и воспринимать.
От Ваших мыслей веет каким-то арт-дарвинизмом, ей-Богу. "Мусор", "уничтожить", "экология"... Тень Мальтуса притаилась в самом тёмном уголке моего мозга и хихикает, потирая ручки. :)
Да, я не Гомер, тут и спорить не о чем. Тем не менее, не стоит, наверное, так ожесточённо переводить поэзию, литературу вообще, в чисто утилитарную, прикладную область. Правильно-неправильно, плохо-хорошо... Если бы можно было измерить, взвесить и просветить рентгеновскими лучами зыбкое нечто, наделяющее одних даром складывать слова в музыку и напрочь игнорирующее других, то писателей, поэтов, композиторов и художников у нас производили бы конвейерным способом. Увы, есть вещи, которые плохо поддаются инвентаризации. Посему не только качество моих виршей, но и истинность Вашей критики — вещи весьма и весьма относительные.
Я верю, что Вам не понравилось то, что я сочинил. Я даже понимаю, почему именно. Упомянутый ниже "сор" настоящий поэт пропалывает, просеивает и обсасывает до тех пор, пока из него не получится конфетка. Но я не поэт, сито моё дыряво и трясу я им торопливо и небрежно. Иначе бы пришлось бросать работу. :)
Простите мне, пожалуйста, этот мой недостаток. Возможно, слабым утешением Вам послужит тот факт, что черновики я не храню (да их и нету), и всё, когда-либо мной написанное, умрёт вместе со мной. Так что урон мировой литературе мною если и нанесён, то временный и несущественный.
извините, но.... фото интереснее. а так... ну да, девушке в альбом сгодится, но слог тяжеловат, сочетание просторечий и пафосных эпитетов весьма спорно, местами очень опрометчивая работа со смысловыми значениями ("...нам не дано предугадать, как наше слово отзовётся..." Тютчев)
Комментарии
Вы когда-нибудь читали плохую литературу? Конечно читали... Ведь, чтобы сказать, что этот роман, пьеса, стихи... плохи, нужно к ним "прикоснуться". Откуда вообще мы знаем, что эта литература плоха? Потому что существуют хорошие примеры — хорошая литература (гип-гип ура!). Хорошая литература питает нашу жизнь, — плохие стихи ее отравляют...
Автор, без обид, если ты сам признаешь несовершенства своего творения (я не поэт, я не Пушкин), то не должен выкладывать его "на суд публики". Поэзия должна быть совершенной, а если это не так, то — в мусорку ее. Либо ты искренне заблуждаешься (или нет) и веришь, что твое произведение достигло вершин... и тогда ты делишься своим сокровищем... Либо признаешь, что создал уродца, и собственной рукой убиваешь его, чтобы он не мучился на этом свете.
Я могу простить плохой рассказ, который вызовет чувство досады... Но не могу простить плохую поэзию и чувство горечи, которые всегда следуют за ней. Потому что проза обращена как правило к рассудку, а поэзия к сильным эмоциям и задевает те самые "струну души"... (Все написанное мной, мое личное отношение к данной теме, подозреваю, что есть люди, которые относятся к тому же, намного проще...)
Последовавшие за ним часы, дни и годы оказались, к сожалению, куда более прозаичными, если судить по этим строчкам из письма Пушкина другу:
... Безалаберный! Ты ничего не пишешь мне о 2100 р., мною тебе должных, а пишешь мне о M-me Kern, которую с помощию божией я на днях уеб... :)
С некоторого времени я предпочитаю не читать биографии великих людей... :)
Если без шуток, то Вам тоже есть ещё над чем поработать, шагая по стопам Белинского. Мне кажется, все эти "должна...", "должен...", "не должны...", которыми изобилует Ваш комментарий, придают содержанию некое лёгкое сходство с записной книгой ростовщика и способны были бы вызвать небольшой приступ меланхолии даже у Байрона. :)
Впрочем, критик я ещё в меньшей степени, чем поэт, возможно, и заблуждаюсь. Во всяком случае, когда пишу и публикую что-то (крайне редко), предпочитаю думать о правах, а не обязанностях. :)
В любом случае — благодарю!
Вы выложили свое творение на всеобщее обозрение. Вы хотели поделиться чувствами, переполнявшими Вас? Это могло быть интересно, найди Вы форму изложения, которой владеете много лучше, чем поэзия. Но раз Вы выбрали стихосложение, то должны (опять имхо) отдавать себе отчет, что судить Вас будут по тем лекалам, по которым судят и профессионалов (пусть даже и не самых лучших, но достойных, чтобы их произведения существовали). Столь высокий ценз существует, чтобы не копился мусор. Время обычно само расставляет "клейма", но люди не должны ждать время (имхо)... Потому, что даже инертный мусор отравляет экологию занимаемого пространства.
Я сомневаюсь (но не настаиваю в случае, если ошибаюсь), что большинство хвалы Вашему творению исходит от людей знающих и (что самое главное) любящих как классическую, так и современную поэзию, скорее наоборот, от тех, кто если и знает имена Гете, Йейтса, Химменоса, Надсона, Мильтона... то относится к их поэзии с холодным равнодушием.
Я убежден, что мусор должен не плодить мусорные кучи, а уничтожаться...
Растут стихи, не ведая стыда.
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене...
И стих уже звучит, задорен, нежен.
На радость всем и мне.
Последующим словам моим из-за этого, возможно, будет недоставать объективности, но я их, всё же, произнесу. Вернее, напишу. Снабдив ремаркой о заведомой предвзятости. Так их прошу и воспринимать.
От Ваших мыслей веет каким-то арт-дарвинизмом, ей-Богу. "Мусор", "уничтожить", "экология"... Тень Мальтуса притаилась в самом тёмном уголке моего мозга и хихикает, потирая ручки. :)
Да, я не Гомер, тут и спорить не о чем. Тем не менее, не стоит, наверное, так ожесточённо переводить поэзию, литературу вообще, в чисто утилитарную, прикладную область. Правильно-неправильно, плохо-хорошо... Если бы можно было измерить, взвесить и просветить рентгеновскими лучами зыбкое нечто, наделяющее одних даром складывать слова в музыку и напрочь игнорирующее других, то писателей, поэтов, композиторов и художников у нас производили бы конвейерным способом. Увы, есть вещи, которые плохо поддаются инвентаризации. Посему не только качество моих виршей, но и истинность Вашей критики — вещи весьма и весьма относительные.
Я верю, что Вам не понравилось то, что я сочинил. Я даже понимаю, почему именно. Упомянутый ниже "сор" настоящий поэт пропалывает, просеивает и обсасывает до тех пор, пока из него не получится конфетка. Но я не поэт, сито моё дыряво и трясу я им торопливо и небрежно. Иначе бы пришлось бросать работу. :)
Простите мне, пожалуйста, этот мой недостаток. Возможно, слабым утешением Вам послужит тот факт, что черновики я не храню (да их и нету), и всё, когда-либо мной написанное, умрёт вместе со мной. Так что урон мировой литературе мною если и нанесён, то временный и несущественный.
А Надсона я не люблю, если честно. :)
а лишь один её фрагмент
однако взял женился сдуру
на всей людмиле целиком
И в ней ноги мочу,
Я такой же как все,
Эту девку хочу!!!
И ноженьки в ней не мочи.
Ты не такой же как все,
Так что сиди и д..чи.
Все кончено уже и лишь дано
Понять, что эти дни, недели, годы — Люблю тебя безумно все равно.
Прости меня! Мне больно и тоскливо
Не чувствовать твоих прекрасных глаз.
Лишь шелестят секунды торопливо,
Мне говоря, что нет давно уж нас.
Прости меня! Кричу, страдаю, плачу,
Я виноват навеки. Вижу впредь — Сполна я заплатил, не надо сдачи,
Убить любовь — ведь значит умереть.
Одну любовь... Не надо ей нисколько,
Лишь чувствовать волшебный образ твой.
Но ты не здесь. И мне осталось только
В пустыне мрака видеть жажды зной.
И просыпаться ночью бесконечной
От сна, в котором ты со мной всегда.
И жаждать, чтобы сон тот длился вечно,
Не просыпаться больше никогда...
Но нет тебя уже. И нет исхода.
Хрустальный замок наш разбит давно.
Ты далеко... И не излечат годы...
Люблю тебя безумно все равно..
Травка зеленеет, солнышко блестит...