Владимир Высоцкий. 75 лет со дня рождения

В чем сила брат?
Сpедь оплывших свечей и вечеpних молитв,
Сpедь военных тpофеев и миpных костpов,
Жили книжные дети, не знавшие битв,
Изнывая от детских своих катастpоф.
Детям вечно досаден их возpаст и быт
И дpались мы до ссадин, до смеpтных обид
Hо одежды латали нам матеpи в сpок,
Мы же книги глотали, пьянея от стpок.
Липли волосы нам на вспотевшие лбы,
И сосало под ложечкой сладко от фpаз.
И кpужил наши головы запах боpьбы,
Со стpаниц пожелтевших слетая на нас.
И пытались постичь мы, не знавшие войн,
За воинственный кpик пpинимавшие вой,
Тайну слова, пpиказ, положенье гpаниц,
Смысл атаки и лязг боевых колесниц.
А в кипящих котлах пpежних войн и смут
Столько пищи для маленьких наших мозгов,
Мы на pоли пpедателей, тpусов, иуд
в детских игpах своих назначали вpагов.
И злодея слезам не давали остыть,
И пpекpаснейших дам обещали любить.
И дpузей успокоив и ближних любя,
Мы на pоли геpоев вводили себя.
Только в гpезы нельзя насовсем убежать,
Кpаткий бег у забав, столько поля вокpуг.
Постаpаться ладони у меpтвых разжать
И оpужье пpинять из натpуженных pук.
Испытай, завладев еще теплым мечом,
И доспехи надев, что почем, что почем?!
Испытай, кто ты — тpус иль избpанник судьбы,
И попpобуй на вкус настоящей боpьбы.
И когда pядом pухнет изpаненный дpуг
И над пеpвой потеpей ты взвоешь, скоpбя,
И когда ты без кожи останешься вдpуг,
Оттого, что убили его, не тебя.
Ты поймешь, что узнал, отличил, отыскал,
По оскалу забpал — зто смеpти оскал,
ложь и зло, погляди, как их лица гpубы,
И всегда позади воpонье и гpобы.
Если мяса с ножа ты не ел ни куска,
Если pуки сложа, наблюдал свысока,
И в боpьбу не вступил с подлецом, палачом,
Значит, в жизни ты был ни пpи чем, ни пpи чем.
Если путь пpоpубая отцовским мечом,
Ты соленые слезы на ус намотал,
Если в жаpком бою испытал, что почем,
Значит, нужные книги ты в детстве читал.

На свете очень мало поэтов которые могут уложить в маленькую песню целую жизнь. У Володи это получалось лучше всех. И песни он пел от души.

Великий психопат. Собственно психопат-то он тривиальный, но какому огромному числу людей он по душе! — в этом его своего рода величие. Алкоголик, а это очень нехорошо. Поэт, это ещё хуже. К тому же ещё и бунтарь, про которого в своё время отзывались как о вечно всем недовольном нытике. Психопат с комплексом саморазрушения (алкоголизм) и манией величия (см. историю про мерседес, который был "такой только у него и ещё у Брежнева). По-видимому, ещё и шизофреник, т.к. только шизофреник будет выставлять свои стишата на обозрение всей страны и в то же время говорить, что он не любит, когда ему лезут в душу.
Собственно Высоцкий как человек абсолютно неинтересен, намного интереснее проект под названием Высоцкий (как в своё время был проект под названием The Beatles — это тот, когда четыре английских дегенерата взбаламутили всех остальных психов по всей планете). Так же и проект Высоцкий до сих пор баламутит русскоговорящих психов (Первый канал для этого специально аж целый день отвёл), во всех СМИ о нём — только хвалебные речи, по всем телеканалам и радио. Но, не забываем Кьеркегора, который писал, что со времени изобретения печатного станка дьявол поселился в печатной краске. Вот печатная краска и слепила из Высоцкого — алкоголика и психопата, — своего грешного святого. А сейчас те, кто "ограничивали его свободу личности" и, в конечном итоге (якобы) свели его в могилу, клянутся в своей "тайной" любви к Высоцкому, уверяют, что делали всё возможное, чтоб защитить его от нападок властей. Вот вам и борьба и единство противоположностей.
p.s.
Могу себе представить, как после моих слов ополчится на меня легион любителей Высоцкого, а также их попутчиков и сочувствующих. На собственно легион мне наплевать, ибо он смешон и жалок. Но вот рядовые обыватели (те, кому СМИ все уши прожужжали Высоцким, о том, как он крут и знаменит) вызывают искреннее сожаление, так как приходится признать успешность проекта Высоцкий.

Дурацкий сон, как кистенём,
Избил нещадно.
Невнятно выглядел я в нём
И неприглядно.
Во сне я лгал и предавал,
И льстил легко я…
А я и не подозревал
В себе такое!
Ещё — сжимал я кулаки
И бил с натугой, —
Но мягкой кистию руки,
А не упругой…
Тускнело сновиденье, но
Опять являлось:
Смыкал я веки — и оно
Возобновлялось!
…Я не шагал, а семенил
На ровном брусе, —
Ни разу ногу не сменил —
Труси́л и тру́сил.
Я перед сильным — лебези́л,
Пред злобным — гнулся.
И сам себе я мерзок был —
Но не проснулся.
Да это бред — я свой же стон
Слыхал сквозь дрёму!
Но — это мне приснился сон,
А не другому.
Очнулся я — и разобрал
Обрывок стона.
И с болью веки разодрал —
Но облегчённо.
И сон повис на потолке
И распластался»
Сон в руку ли? И вот в руке
Вопрос остался.
Я вымыл руки — он в спине
Холодной дрожью!
Что было правдою во сне,
Что было ложью?
Коль этот сон — виденье мне, —
Ещё везенье.
Но если было мне во сне
Ясновиде́нье?!
Сон — отраженье мыслей дня?
Нет, быть не может!
Но вспомню — и всего меня
Перекорёжит.
А после скажут: «Он вполне
Всё знал и ведал!..» —
Мне будет мерзко, как во сне,
В котором пре́дал.
А вдруг — в костёр?! И нет во мне
Шагнуть к костру сил, —
Мне будет стыдно, как во сне,
В котором струсил.
Но скажут мне: «Пой в унисон —
Жми, что есть духу!..» —
И я пойму: вот это сон,
Который в руку!

Царство небесное, великий был человек!

Спасибо, прекрасная статья.
Великий Русский поэт, замечательный актёр и певец!
"...я не люблю когда мне лезут в душу, особенно когда в неё плюют..."
Сегодня с экранов телевизоров так и наровят залезь в душу, но не для того что бы
согреть и успокоить, а для того что бы только плюнуть :(

Смотрел вчера фильм про него — великий поэт, музыкант, артист. Очень нравится. Что-то с Маяковским общее, как показалось. Хотя бардов я не люблю, из-за тематики песен. Все что слушал на Эхе из бардовской песни — очень скучно и приземленно.

Лет 40 тому назад, когда в нашу семью (папа/мама/я), приходили гости, а это было довольно часто, я впервые услышал Владимира Семёновича. Это были "Кони привередливые". Потом была школа, Суворовское, РВВДКУ, много войн и крови. Но ОН всегда был со мной. И на кассетах и на CD и, главное, в сердце! Спасибо Вам, Владимир Семёнович, что Вы были, есть, и будете!

Высоцкий сделал нас всех богаче, мы богаты Высоцким.

Всего пяток прибавил Бог к той цифре 37,
Всего пять лет накинул к жизни плотской.
И в 42 закончил и Рассел,и Джо Дассен,
И в 42 закончил наш Высоцкий.
Не нужен нынче револьвер,чтоб замолчал поэт,
Он сердцем пел — и сердце разорвалось !
Он знал — ему до смерти петь,не знал лишь сколько лет,
А оставалось петь такая малость.
Но на дворе двадцатый век,остался голос жить,
Записан он на дисках и кассетах.
А пленки столько на земле,что если разложить,
То можно ею обернуть планету.
И пусть по радио твердят,что умер Джо Дассен,
И пусть молчат,что умер наш Высоцкий.
Что нам Дассен,о чем он пел не знаем мы совсем —
Высоцкий пел о нашей жизни скотской.
Он пел о том,о чем молчат,себя сжигая,пел,
Свою большую совесть в мир обрушив.
По лезвию ножа ходил,винил,кричал,хрипел
И резал в кровь свою и наши души.
И этих ран не залечить и не перевязать,
Вдруг замолчал-и холодом подуло...
Хоть умер от инфаркта он,но можем мы сказать:
За всех за нас он лег виском на дуло.