Я этот культурный шок испытываю 7 раз в неделю. А девочке во время прибывания в культурной Америке нужно было в Бронкс заглянуть — она бы ещё тогда повесилась, не дожидаясь возвращения.
Нет ефрейтор, это ты не в курсе: Основная версия случившегося – самоубийство. По предварительной информации, девушка родилась в Иркутске, с 8-ми лет проживала и обучалась за рубежом. — Как раз, в аккурат, могла башнями и ниггерами с детства любоваться.
Эх, во всем виноваты красные, это они посеяли разруху в головах наших людей. Представить да же не могу, какие силы способны повернуть Россию, в цивилизованное русло.
"Вернувшись в Иркутск, девушка долгое время не могла найти работу по специальности, имея (!) превосходное американское образование и зная иностранный язык. Со слов родственников, она очень сильно из-за этого переживала..."
Вот причина м.б. , а не тенденциозная разруха, отраженная на фото. "... ведь нельзя же, год подряд то тарелками пугают, дескать подлые летают, то у вас руины лают, то собаки говорят".
"Что за дом притих, погружен во мрак,
На семи лихих продувных ветрах,
Всеми окнами обратясь во мрак,
А воротами — на проезжий тракт.
Ох, устать я устал, а лошадок распряг.
Эй, живой кто-нибудь, выходи, помоги!
Никого, только тень промелькнула в сенях,
Да стервятник спустился и сузил круги.
В дом заходишь как все равно в кабак,
А народишко: каждый третий — враг,
Своротят скулу: гость непрошенный,
Образа в углу и те перекошены.
И затеялся смутный, чудной разговор,
Кто-то песню орал и гитару терзал
И припадочный малый, придурок и вор,
Мне тайком из-под скатерти нож показал.
Кто ответит мне, что за дом такой,
Почему во тьме, как барак чумной?
Свет лампад погас, воздух вылился,
Али жить у вас разучилися?
Двери настежь у вас, а душа взаперти,
Кто хозяином здесь? Напоил бы вином,
А в ответ мне: "Видать, был ты долго в пути
И людей позабыл. Мы всегда так живем.
Траву кушаем, век на щавеле,
Скисли душами, опрыщавели,
Да еще вином много тешились,
Разоряли дом, дрались, вешались".
Я коней заморил, от волков ускакал,
Укажите мне край, где светло от лампад.
Укажите мне место, какое искал,
Где поют, а не плачут, где пол не покат.
О таких домах не слыхали мы,
Долго жить впотьмах привыкали мы.
Испокону мы в зле да шопоте,
Под иконами в черной копоти.
И из смрада, где косо висят образа,
Я, башку очертя, шел, свободный от пут,
Куда ноги вели, да глядели глаза,
Где не странные люди как люди живут.
Сколько кануло, сколько схлынуло.
Жизнь кидала меня, не докинула.
Может спел про вас неумело я,
Очи черные, скатерть белая."
Владимир Высоцкий
Комментарии
евреи, пиндосы, медвепуты, масоны всякие...
А Бронкс ныне уж не тот!
prikol.ru
Вот причина м.б. , а не тенденциозная разруха, отраженная на фото. "... ведь нельзя же, год подряд то тарелками пугают, дескать подлые летают, то у вас руины лают, то собаки говорят".
На семи лихих продувных ветрах,
Всеми окнами обратясь во мрак,
А воротами — на проезжий тракт.
Ох, устать я устал, а лошадок распряг.
Эй, живой кто-нибудь, выходи, помоги!
Никого, только тень промелькнула в сенях,
Да стервятник спустился и сузил круги.
В дом заходишь как все равно в кабак,
А народишко: каждый третий — враг,
Своротят скулу: гость непрошенный,
Образа в углу и те перекошены.
И затеялся смутный, чудной разговор,
Кто-то песню орал и гитару терзал
И припадочный малый, придурок и вор,
Мне тайком из-под скатерти нож показал.
Кто ответит мне, что за дом такой,
Почему во тьме, как барак чумной?
Свет лампад погас, воздух вылился,
Али жить у вас разучилися?
Двери настежь у вас, а душа взаперти,
Кто хозяином здесь? Напоил бы вином,
А в ответ мне: "Видать, был ты долго в пути
И людей позабыл. Мы всегда так живем.
Траву кушаем, век на щавеле,
Скисли душами, опрыщавели,
Да еще вином много тешились,
Разоряли дом, дрались, вешались".
Я коней заморил, от волков ускакал,
Укажите мне край, где светло от лампад.
Укажите мне место, какое искал,
Где поют, а не плачут, где пол не покат.
О таких домах не слыхали мы,
Долго жить впотьмах привыкали мы.
Испокону мы в зле да шопоте,
Под иконами в черной копоти.
И из смрада, где косо висят образа,
Я, башку очертя, шел, свободный от пут,
Куда ноги вели, да глядели глаза,
Где не странные люди как люди живут.
Сколько кануло, сколько схлынуло.
Жизнь кидала меня, не докинула.
Может спел про вас неумело я,
Очи черные, скатерть белая."
Владимир Высоцкий