На экзантеме по литературе дополнительным вопросом (не ЕГЭ!!!!) я прочитал "Письмо деду", получил 5!!! Многие его стихи помню наизусть, не забыл... хотя даже и не заучивал их!
Поэт он просто потрясающий. Его образы чисты и пронзительны. И как же трудно, даже и невозможно, переводить его стихи! И кто такой Дмитрий Быков, чтобы так нахально судить самого светлого и трагического , самого "русского" (в хорошем смысле слова) поэта? Не сочинителя стихов — таких великое множество! — а именно ПОЭТА. И стихия его не стихотворство, а поэзия. А это не рифмы, не профессия — поэт, это не книги, напечатанные колонкой, где окончания рифмуются. Это — образ мыслей, это стиль жизни, это, по сути, д и а г н о з. Потому что человек отдан поэзии с момента своего зарождения, и нет у него выбора: типа, мог бы и у станка постоять. Нет, он не может! Он без песни в душе — лиричной ли, трагичной, — всё равно как без воздуха, он задыхается. И умирает.
Очень любопытна книга Анатолия Мариенгофа "Бессмертная трилогия". О Есенине, они ведь дружили.
А Есенину было тяжело с людьми. Он был всякий — и нежный, и жутко жестокий. Но — какой уж был. Кстати, никто не сказал, что он дружил с царскими дочерьми. А ведь это так. Он бывал у Романовых, его приглашали у чаю. Конечно, кто-то скажет: спектакль играли, заигрывали с народом... Но девочки искренне интересовались его стихами и писали ему свои.
Он здорово понимал животных. И поэтому его чудное стихотворение "Собаке Качалова" получилось таким душевным:
Дай, Джим, на счастье лапу мне,
Такую лапу не видал я сроду.
Давай с тобой полаем при луне
На тихую, бесшумную погоду.
Дай, Джим, на счастье лапу мне.
Пожалуйста, голубчик, не лижись,
Пойми со мной хоть самое простое.
Ведь ты не знаешь,5 что такое жизнь,
Не знаешь ты, что жить на свете стоит.
Хозяин твой и мил, и знаменит,
И у него гостей бывает в доме много.
И каждый, улыбаясь, норовит
Тебя по шерсти бархатной потрогать.
Ты по-собачьи дьявольски красив,
С такою милою доверчивой приятцей.
И, никого ни капли не спросив,
Как пьяный друг, ты лезешь целоваться.
Мой милый Джим, среди твоих гостей
Так много всяких и невсяких было,
Но та, что всех безмолвней и грустней
Сюда случайно вдруг не заходила?
Она придёт, даю тебе поруку.
И без меня, в её уставясь взгляд,
Ты за меня лизни ей нежно руку
За всё, в чём был и не был виноват.
1925
"Чёрный человек" — это и есть его Alter Ego.
Творчество Есенина это драгоценный вклад России в мировую литературу. И никакие Быковы и иже с ним этого оспорить не могут. Потому что они чпокают стихи только сегодня, сейчас. А завтра их не будет.
Комментарии
Где златятся рогожи в ряд,
Семерых ощенила сука,
Рыжих семерых щенят.
До вечера она их ласкала,
Причесывая языком,
И струился снежок подталый
Под теплым ее животом.
А вечером, когда куры
Обсиживают шесток,
Вышел хозяин хмурый,
Семерых всех поклал в мешок.
По сугробам она бежала,
Поспевая за ним бежать...
И так долго, долго дрожала
Воды незамерзшей гладь.
А когда чуть плелась обратно,
Слизывая пот с боков,
Показался ей месяц над хатой
Одним из ее щенков.
В синюю высь звонко
Глядела она, скуля,
А месяц скользил тонкий
И скрылся за холм в полях.
И глухо, как от подачки,
Когда бросят ей камень в смех,
Покатились глаза собачьи
Золотыми звёздами в снег.
На экзантеме по литературе дополнительным вопросом (не ЕГЭ!!!!) я прочитал "Письмо деду", получил 5!!! Многие его стихи помню наизусть, не забыл... хотя даже и не заучивал их!
Родимое жилище.
Голубчик! Дедушка!
Я вновь к тебе пишу...
У вас под окнами
Теперь метели свищут,
И в дымовой трубе
Протяжный вой и шум,
Как будто сто чертей
Залезло на чердак.
А ты всю ночь не спишь
И дрыгаешь ногою.
И хочется тебе
Накинуть свой пиджак,
Пойти туда,
Избить всех кочергою....
Очень любопытна книга Анатолия Мариенгофа "Бессмертная трилогия". О Есенине, они ведь дружили.
А Есенину было тяжело с людьми. Он был всякий — и нежный, и жутко жестокий. Но — какой уж был. Кстати, никто не сказал, что он дружил с царскими дочерьми. А ведь это так. Он бывал у Романовых, его приглашали у чаю. Конечно, кто-то скажет: спектакль играли, заигрывали с народом... Но девочки искренне интересовались его стихами и писали ему свои.
Он здорово понимал животных. И поэтому его чудное стихотворение "Собаке Качалова" получилось таким душевным:
Дай, Джим, на счастье лапу мне,
Такую лапу не видал я сроду.
Давай с тобой полаем при луне
На тихую, бесшумную погоду.
Дай, Джим, на счастье лапу мне.
Пожалуйста, голубчик, не лижись,
Пойми со мной хоть самое простое.
Ведь ты не знаешь,5 что такое жизнь,
Не знаешь ты, что жить на свете стоит.
Хозяин твой и мил, и знаменит,
И у него гостей бывает в доме много.
И каждый, улыбаясь, норовит
Тебя по шерсти бархатной потрогать.
Ты по-собачьи дьявольски красив,
С такою милою доверчивой приятцей.
И, никого ни капли не спросив,
Как пьяный друг, ты лезешь целоваться.
Мой милый Джим, среди твоих гостей
Так много всяких и невсяких было,
Но та, что всех безмолвней и грустней
Сюда случайно вдруг не заходила?
Она придёт, даю тебе поруку.
И без меня, в её уставясь взгляд,
Ты за меня лизни ей нежно руку
За всё, в чём был и не был виноват.
1925
"Чёрный человек" — это и есть его Alter Ego.
Творчество Есенина это драгоценный вклад России в мировую литературу. И никакие Быковы и иже с ним этого оспорить не могут. Потому что они чпокают стихи только сегодня, сейчас. А завтра их не будет.
Сергею Есенину
Вы ушли,
как говорится,
в мир иной.
Пустота...
Летите,
в звезды врезываясь.
Ни тебе аванса,
ни пивной.
Трезвость.
Нет, Есенин,
это
не насмешка.
В горле
горе комом — не смешок.
Вижу — взрезанной рукой помешкав,
собственных
костей
качаете мешок.
— Прекратите!
Бросьте!
Вы в своем уме ли?
Дать,
чтоб щеки
заливал
смертельный мел?!
Вы ж
такое
загибать умели,
что другой
на свете
не умел.
Почему?
Зачем?
Недоуменье смяло.
Критики бормочут:
— Этому вина
то...
да се...
а главное,
что смычки мало,
в результате
много пива и вина.-
Дескать,
заменить бы вам
богему
классом,
класс влиял на вас,
и было б не до драк.
Ну, а класс-то
жажду
заливает квасом?
Класс — он тоже
выпить не дурак.
Дескать,
к вам приставить бы
кого из напостов — стали б
содержанием
премного одарённей.
Вы бы
в день
писали
строк по сто,
утомительно
и длинно,
как Доронин.
А по-моему,
осуществись
такая бредь,
на себя бы
раньше наложили руки.
Лучше уж
от водки умереть,
чем от скуки!
Не откроют
нам
причин потери
ни петля,
ни ножик перочинный.
Может,
окажись
чернила в "Англетере",
вены
резать
не было б причины.
Подражатели обрадовались:
бис!
Над собою
чуть не взвод
расправу учинил.
Почему же
увеличивать
число самоубийств?
Лучше
увеличь
изготовление чернил!
Навсегда
теперь
язык
в зубах затворится.
Тяжело
и неуместно
разводить мистерии.
У народа,
у языкотворца,
умер
звонкий
забулдыга подмастерье.
И несут
стихов заупокойный лом,
с прошлых
с похорон
не переделавши почти.
В холм
тупые рифмы
загонять колом — разве так
поэта
надо бы почтить?
Вам
и памятник еще не слит,-
где он,
бронзы звон,
или гранита грань?-
а к решеткам памяти
уже
понанесли
посвящений
и воспоминаний дрянь.
Ваше имя
в платочки рассоплено,
ваше слово
слюнявит Собинов
и выводит
под березкой дохлой — "Ни слова,
о дру-уг мой,
ни вздо-о-о-о-ха "
Эх,
поговорить бы иначе
с этим самым
с Леонидом Лоэнгринычем!
Встать бы здесь
гремящим скандалистом:
— Не позволю
мямлить стих
и мять!-
Оглушить бы
их
трехпалым свистом
в бабушку
и в бога душу мать!
Чтобы разнеслась
бездарнейшая погань,
раздувая
темь
пиджачных парусов,
чтобы
врассыпную
разбежался Коган,
встреченных
увеча
пиками усов.
Дрянь
пока что
мало поредела.
Дела много — только поспевать.
Надо
жизнь
сначала переделать,
переделав — можно воспевать.
Это время — трудновато для пера,
но скажите
вы,
калеки и калекши,
где,
когда,
какой великий выбирал
путь,
чтобы протоптанней
и легше?
Слово — полководец
человечьей силы.
Марш!
Чтоб время
сзади
ядрами рвалось.
К старым дням
чтоб ветром
относило
только
путаницу волос.
Для веселия
планета наша
мало оборудована.
Надо
вырвать
радость
у грядущих дней.
В этой жизни
помереть
не трудно.
Сделать жизнь
значительно трудней.
И уже говорю я не маме,
А в чужой и хохочущий сброд:
"Ничего! Я споткнулся о камень,
Это к завтраму все заживет!"
В них всегда нахожу я историю сердцу знакомую:
Как прыщавой курсистке длиноволосый урод
Говорит о мирах..., половой истекая истомую.
И сухой плетень,
Приютились к вербам сиротливо
Избы деревень.
Там в полях, за синей гущей лога,
В зелени озер,
Пролегла песчаная дорога
До сибирских гор.
Затерялась Русь в Мордве и Чуди,
Нипочем ей страх.
И идут по той дороге люди,
Люди в кандалах.
Все они убийцы или воры,
Как судил им рок.
Полюбил я грустные их взоры
С впадинами щек.
69
Много зла от радости в убийцах,
Их сердца просты.
Но кривятся в почернелых лицах
Голубые рты.
Я одну мечту, скрывая, нежу,
Что я сердцем чист.
Но и я кого-нибудь зарежу
Под осенний свист.
И меня по ветряному свею,
По тому ль песку,
Поведут с веревкою на шее
Полюбить тоску.
И когда с улыбкой мимоходом
Распрямлю я грудь,
Языком залижет непогода
Прожитой мой путь.
1915
Впервые услышал это стихотворение в музыкальной обработке (под гитару). Очень понравилось. Выучил наизусть.