Господин Путин, к вам обращается гражданин России Русской национальности. Да, именно Русской, а не «российской», как вам бы того хотелось. Не смотря на все ваши усилия свода под корень Русской нации, она всё ещё существует и именует себя именно так! И сейчас я буду говорить от лица всего Русского народа.

Кто мне дал такое право? Моя Русская душа, мой Русский дух, моя Русская кровь, через которые каждый Русич чувствует единение со своим народом, ответственность за его судьбу и боль за его страдания. Естественно, ввиду отсутствия у вас всех вышеперечисленных качеств, вам этого не понять. Но это и не важно. Не вашего понимания я хочу найти этим письмом, на это было бы рассчитывать, по меньшей мере, странно. Я лишь хочу задать вам вопросы, которые вы никогда не услышите в театрализованных постановках под названием «прямая линия с Путиным». Эти вопросы вам хотел бы задать каждый РУССКИЙ человек, на котором вы и ваши хозяева поспешили поставить жирный крест и списать со счетов. И отвечать на них вам рано или поздно придётся. Будьте уверены, вы ответите на всё и за всё!

Я помню, как впервые посетил Ливию. Это случилось в 2010 году, и до этого, как и подавляющее большинство русских людей, я знал лишь, что эта страна существует. Ничего более.

Ничего более. Я отчетливо помню странное чувство, когда я сошел с самолета турецких авиалиний, когда увидел, как пограничники за своими стойками весело болтают и курят (да, курят в Ливии повсеместно: в банках, в магазинах, даже на автозаправках), как пропускают порой даже без проверки документов, будто пуская в клуб завсегдатаев. Еще не до конца осознавая, куда я приехал, я начал ощущать странную, невозможную для России, атмосферу абсолютного спокойствия. По дороге из аэропорта, рядом с улицей Омара Мухтара, одной из центральных в Триполи, я тщетно пытался подобрать челюсть, когда увидел, как плотный поток автомобилей остановился из-за одного Хюндая: из машины под невообразимую какофонию бибиканья вышел молодой человек и открыл дверь пассажирского сидения. В тот самый миг, когда из авто материализовался колоритный шибани (пожилой человек на местном диалекте), гудение мгновенно смолкло, как будто звук отключили. Парень довел дедушку до здания, куда тот, видимо, направлялся, вернулся в машину и только после этого поток двинулся. Теперь, прикола ради, представьте подобный расклад где-нибудь в Москве.

"Вы росли при Каддафи, как цветы в оранжерее. И негодовали на стеклянные стены (нет свободы!) и садовника (диктатор!).

Но добрые люди помогли, вашу оранжерею разнесли на кусочки. Теперь вас обожжёт зноем, ударит морозом, твои листья будут жрать дикие козы, а вместо лейки садовника тебя разве что пробегающий мимо койот обоссыт.
И те из вас, кто выживут, будут с удивлением друг на дружку смотреть — на одного из десяти. А потом подрастут ваши внуки — и проклянут вас за то, что просрали нормальную страну и нормальную жизнь. И когда твой внук повесит у себя в комнате портрет Полковника Каддафи, на стол положит Зелёную книгу, а тебя назовёт мудаком и пидарасом, возможно, ты наконец хоть что-то поймёшь. И хоть немного повзрослеешь.
Но будет совсем поздно.

Сделано с NoNaMe
© 2000-2026